Дневник библиотекаря

* * *

Тот клятый год уж много лет,

я иногда сползал с больничной койки.

Сгребал свои обломки и осколки

и свой реконструировал скелет.

И крал себя у чутких медсестер,

ноздрями чуя острый запах воли,

Я убегал к двухлетней внучке Оле

туда, на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей отправлялись в детский парк,

садились на любимые качели,

Глушили сок, мороженое ели,

глазели на гуляющих собак.

Аттракционов было пруд пруди,

но день сгорал, и солнце остывало,

И Оля уставала, отставала

и тихо ныла, деда погоди.

Оставив день воскресный позади,

я возвращался в стен больничных гости,

Но и в палате слышал Олин голос

«Дай руку деда, деда погоди...»

И я годил, годил, сколь было сил,

а на соседних койках не годили,

Хирели, сохли, чахли, уходили,

никто их погодить не попросил.

Когда я чую жжение в груди,

я вижу, как с другого края поля

Ко мне несется маленькая Оля

с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...»

И я гожу, я все еще гожу,

и, кажется, стерплю любую муку,

Пока ту крохотную руку

в своей измученной руке еще держу.

Леонид Филатов